“Tuu jab, rai hen” murmelt Moses.
Soll heissen “two jabs, right hand” aber Moses kommt aus Puerto Rico und mit dem Englischen hat er’s nicht so, auch nach 20 Jahre in New York. ”Jab” klingt bei ihm noch immer wie das deutsche Ja mit einem B zum Abschluss. “Tuu jab, rai hen” kommt der Befehl und meine Handschuhe trommeln auf seine Pratzen. Und wehe, man zieht die Rechte nicht ganz schnell zurück wie dereinst Joe Louis gegen unseren Maxe, dann hat man sofort Moses Linke an der Backe kleben. Selbst um 6 Uhr in der Früh.
Das Church Street Boxing Gym öffnet schon um 5:30Uhr. Da trotte ich dann von der Washington Street herüber, sind nur 10 Minuten, am grossen Loch der World Trade Center-Ruine vorbei, wo auch 4 Jahre nach dem Anschlag rund um die Uhr Lärm herrscht, aber nichts voran zu gehen scheint. Immerhin ist die unterirdische Bahnstation funktionsfähig. Da kommt Moses an, mit dem Zug aus Jersey City, wo die Latinos wohnen, die sich Harlem nicht leisten können und Schiss vor der Bronx haben.
“What up, Champ?” Jeden Morgen beim Aufschliessen der schweren Stahltür, dem Anschien nach vollkommen frei von Ironie. Die Nerven möcht’ ich haben. Dann geht es die enge Treppe runter in den Keller, dessen Wände mit Postern vergangener Tage zugeklebt sind. An der Längsseite ein riesiges gemaltes Portait von Sugar Ray. Robinson, nicht Leonard, versteht sich. Die Decke ist zwar sicher 5 Meter hoch, dennoch ist die Luft selbst beim Aufschliessen der Halle stickig und es riecht nach Schweiss. Es gibt keine Fenster und die Lüftung reicht einfach nicht, in der kurzen Zeit der Ruhe zwischen Mitternacht und halb sechs den Duft zu vertreiben, den verträumte Männer und verbitterte Frauen hier fast rund um die Uhr auf Sandsäcke eindreschend ausdünsten . Gut so, wir sind ja nicht zum Spass hier.
“Tuu jab, rai hen!”
Und zur Verdeutlichung für mich offenkundigen Idioten schickt er noch ein “bam-bam-boom” hinterher. Das Atmen tut weh, man fühlt tatsächlich wie die Lunge sich bläht. Das kannte ich nicht, damals, beim Kicken mit den Kumpels. Da kam es eher darauf an, möglichst wenig zu rennen und das dann auch noch als Talent auszugeben. Hab ich nicht nötig, bin doch Maradona. Beziehungsweise der typische Mitteleuropäische Wohstandsfurz, der in Hemdchen aus südostasischen Kinderfabriken für nichts im Leben was tun muss, gibt ja Papa Staat samt Sozialnetz oder zur Not Mama’s kleine Zuwendungen. Hat der Junge doch verdient. Studiert so lieb und brav, und das schon seit 7 Jahren.
KAWUMM haut Moses mir aufs Ohr. Willkommen in der Wirklichkeit. Meist schaut er dabei genzuso unbeteiligt wie beim Kaffekochen, manchmal grinst er schüchtern.
“Tuu jab, rai hen,Champ.”
Arschoch.
“Bam-bam-boom.”
Alright Coach.
So früh am Morgen tummeln sich hier nur zwei oder drei Latinos, die in den umliegenden Türmen oder unten an der Wall Street als Hausmeister oder Security arbeiten. Dementsprechend dröhnt Salsa durch die stickige Luft des Kellers. Yo soy la muerte, la muerte soy. Ein Hit nach dem anderen. Ich war auch ein paar mal abends dort, da war es aber zu voll, das Publikum allerdings interessanter Weise viel dunkler. Keine Ahnung, warum die Jungs ausgerechnet hier nach Downtown kommen, Gleason’s Gym ist genau am anderen Ende der Brooklyn Bridge und im Norden gibt es haufenweise Boxhütten. Die Musik änderte sich ebenfalls mit dem Publikum: I got 99 problems but a bitch ain’t one. So sieht’s aus. Auch boxerisch ein anderer Schwerpunkt, mehr Defensive, Wegtauchen links und rechts und nach hinten. Smoooooooth. Die Latinos am Morgen sind da eindimensionaler. Hände ans Kinn und immer stur nach vorne, ohne Rückwaerstgang in die Einbahnstrasse, tuu jab, rei han, bam-bam-boom,
Noch vor 7 Uhr bin ich fertig, also sowohl kaputt als auch fertig mitdem Training, nach 2 Runden Seilspringen, 3 Runden Schattenboxen, 4 Runden am schweren Sack, 3 Runden mit Moses, 3 Runden an der speed bag, und verschwitzt laufe ich die Treppen hoch zurück in die Washington Street. Tausende Anzüge fluten nun schon aus den U-Bahn-Schächten und ich fühle mich etwas fehl am Platz. An der Ecke Church Street/Fulton sitzt eine schwarze Mama und verteilt Zeitungen, Alter schwer zu schätzen, zwischen 30 und 60, eher 50 but you never know, höchstens 1,50m gross aber mindestens Cruiserweight. Wie immer nicke ich ihr zu aber als ich gerade an ihr vorbi bin ruft sie dieses mal für ca. 800 Menschen hörbar “Mmhmmhmmh, some sexy legs coming out of them sweaty pants”. Ich lache, drehe mich um und rufe “I love you too”. Wenn ich nicht so ein furchtbar kleines Schwäntzchen hätte, vor allem jetzt nach dem Sport, hätte ich sie zu einem date gebeten aber stattdessen renne ich über die 4 Spuren zur anderen Strassenseite dann am Bauzaun entlang, an dem den Toten des Ungluecks gedacht wird und Bilder vom Bau der WTC-Türme hängen.
Um ca 8 Uhr 30 bin ich geduscht und gestriegelt und gesättigt, kann also, nun ebenfalls im Anzug, gehetzt die Wall Street runter gehen, manchmal auch Pine Street, so oder so an der Water Street links rum und ab in die Maschine. Den ganzen Tag lang ducken, aber die Hände an der Tastatur statt am Kinn. Der Chef fragt, warum ich das gestern wieder verbockt hätte, er habe doch Anweisungen hintrelassen, ob ich kein Englisch spräche. Nicht wirklich, würde ich gerne sagen aber ich lächle lieber und schaue über seine Schulter aus dem 19 Stock auf den East River. Es ist noch nicht einmal 10. Und was ich mir für heute vorgenommen hätte? Ich nuschle irgendwas von Prozessoptimierung doch innerlich schrillt die Alarmglocke zum Ende der Pause zwischen zwei Runden und ich denke tuu jab, rai hen, bam-bam boom, yo soy la muerte, la muerte soy.

Weinberge und solche
ohne Wein
wellen sich durchs Hexental
Von Au nach Wittnau
zur Marie Luise
nach Bollschweil.

Die Mittagssonne blendet mich,
von der Kreuzsteige aus
uebersehe ich
verstehe ich
die ganze weite Welt.

Da faellt
dem Nachbarn im 18. Stock
auf einmal ein
die Ramones noch lauter zu drehen.
Fucking 3 am, I’m trying to sleep!

Du drehst Dich um ohne aufzuwachen.

Die Bilder der Matten
verflachen zu Schatten
Schweiss auf den Kissen
die A/C droehnt beschissen
an ambulance roars down 9th Avenue
unter keinem Wipfel ist Ruh.

Am morgen lauschst Du meinem Klagen
und wirst mich halb verschlafen fragen
Are you dreaming
of a white christmas?